Ocre

Ocre é esse gosto impregnado nas laterais da língua, onde só o confeito deveria plasmar. Mas neste céu de boca só a noite se alinha ao vento do que não quer descer: engolindo a vida a seco. Sem saliva, um ar vazio, ressecado... Quanta insistência dessas vias nasais! O pulmão esqueceu o que é sugar a vida com força e devolve ainda mais lenta a coragem. A respiração se torna densa, grossa de acasos. Mas o borrifo de uma purificação ainda é o esperado. Falta um espirro catarsento, no qual todas as bactérias do desgosto possam evaporar em contato com o mundo. Demos ‘um viva’ ao recomeço depois das viroses da realidade.